Desculpa. Vai buscar. Cum catano.

O hooligan que guardo dentro do peito dá sinal de vida.
Chega a ser cruel.
Não é ilusionismo. É virtuosismo.







Tinha dez anitos de tenra idade e os nervos em franja.
Pulos de alegria e gritos de golooooooooo.
Lágrimas grossas, já na altura, caíam-me pelo rosto sem perceber porquê.